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谢承安和魔尊在天上到底发生了什么，谁也不知道。
柳惟屹只记得那一战打得天崩地裂——是真的天崩地裂。
头顶的天穹裂开一道道蛛网般的缝隙，刺目的白光从缝隙中倾泻而下，像是天也在流血，脚下的大地在震颤，山峰崩塌，河流倒流，飞禽走兽发了疯似的四处奔逃，连那些灵智未开的野兽都感知到了这场灾难的分量。
他挥剑的时候顾不上看，退后的间隙也顾不上看，可那股从头顶压下来的气息，却一分一毫都没有漏过他的感知。
那是一种说不清道不明的东西，不是声音，不是光影，而是一种更深层的、近乎本能的震颤——像是有什么东西，在天的最高处，正在一点一点地碎裂。
像一座无形的山，压在他肩上，压在他胸口，压得他几乎喘不过气来。
四周的战场上，喊杀声、嘶吼声、兵刃碰撞声交织在一起，像一曲庞大到让人窒息的交响乐。
不知过了多久——也许是一炷香，也许是一个时辰，也许是一整天——那些魔族忽然开始退了。
魔族大军如同被抽去了脊梁，那些方才还凶悍无比的魔物，此刻发出了刺耳的哀鸣。
它们的身体开始溃散，像沙雕被水冲垮，从四肢到躯干，从躯干到头颅，一寸一寸地化为黑色的齑粉，随风飘散。
那些还活着的、还有意识的魔物，转身就跑，跑向那道越来越窄的裂缝，跑向它们来时的深渊。
它们扔下手中的兵刃，扔下那些还没死透的修士，甚至顾不上同伴的尸体，只是疯狂地、拼命地往那道裂缝的方向跑，仿佛再晚一步就会被什么东西吞噬殆尽。
黑压压的潮水退了，退得那样急，那样快，像是有谁在它们身后放了把火。
战场上忽然安静了一瞬。
那一瞬间的安静，像是一块巨石砸进了深潭，溅起的水花在空中凝固，天地万物都定格了。
然后，有人看见了。
有人伸手指着天边，声音沙哑得几乎听不清：“那是什么？”
柳惟屹抬起头。
天穹的最高处，阴云翻涌如怒海，可在那片浓得化不开的黑暗之中，有一道金色的身影。
那身影很远，远得像一颗悬在天边的星；那身影很近，近得像就站在每个人心里，静静地立在那里，周身散发着柔和的金光，那光芒不刺眼，不张扬，却像一柄无形的剑，将四周的黑暗逼退了一圈又一圈。
是谢承安。
是师兄。
柳惟屹看不清他的脸，看不清他的表情，可他认得那道身影，认得那脊背挺直的弧度，认得那衣袍在风中翻飞的模样——他认了几十年，闭着眼都能描摹出来。
那道金色的身影，像一盏灯，悬在天的最高处，照亮了这片被黑暗笼罩了太久的大地。
那些还在负隅顽抗的魔族，被那光芒照到，像被火烧着了一样，发出凄厉的尖叫，丢盔弃甲，四散奔逃。
它们往裂缝里挤，往地底下钻，往一切能藏身的地方躲——那光芒对它们而言，比最烈的毒药还要致命。
那道金色的身影，只是静静地站在那里，便叫那不可一世的魔族大军溃不成军。
魔族的退却，来得突然，去得也快。
那黑压压的潮水，不过片刻工夫便退了个干干净净，只留下一地的尸骸和满目疮痍的大地，那道裂缝也缓缓合拢了，像一张巨口终于闭上了，不再往外吐那令人作呕的黑雾。
天边的阴云渐渐散去，露出底下一小片灰蓝色的天，那颜色淡淡的，浅浅的，像被水洗过无数遍的旧衣裳，不鲜亮，却干净。
那道金色的身影，也随着阴云一同散去了。
不知为何，大抵是怎么样也没想到——这样一个冷漠自私的修真界，竟然还有人愿意站出来，愿意豁出性命去挡在所有人面前。
魔族之势，成也人心，败也人心。
它们因这世间的怨念而生，因这世间的冷漠而壮，可它们忘了，这世间再冷漠，也总有一两团火，是扑不灭的。
可是胜利是惨痛的。
柳惟屹站在那片被血浸透的荒原上，目光所及之处，皆是尸骸。
那些尸体层层叠叠地堆在一起，有的脸朝上，有的脸朝下，有的只剩下半截，有的已经辨不出人形。
他们穿着各色衣袍——青的、白的、灰的、蓝的——此刻都被血染成了同一种颜色。
暗红的，近乎黑色的，像一块块被随意丢弃的旧抹布，歪歪斜斜地铺在焦黑的大地上。
空气里弥漫着浓烈的血腥气，混着魔物尸体的腐臭，混着烧焦皮肉的气味，混着泥土被翻起来的潮湿——这些气味搅在一起，像一锅熬了太久、糊了底的药，苦得让人想吐。
凌霄宗宗主战死了。
他冲在最前面，那面绣着“凌霄”二字的战旗始终没有倒下，被他扛在肩上，扛到了最后一刻。
他的身体被魔物的利爪刺穿了十几个窟窿，他的剑折断了半截，他的眼睛还睁着，望着天，望着那片渐渐散去的阴云。
医谷谷主耗尽精血，看似还站在那里，腰杆挺得笔直，脸上甚至还挂着淡淡的笑，可但凡有些眼力的人都看得出，他的内里早已亏空，像一盏熬干了油的灯，灯芯还在燃着，燃的却是自己的命......日薄西山，命不久矣。
缥缈谷谷主慢条斯理地擦拭着怀中的乐器，一根弦一根弦地擦，擦得仔细，擦得认真，仿佛在抚摸什么了不得的珍宝。
她的笑容很轻松，像刚做完一件再寻常不过的小事。
可那双乐修吃饭的家伙、被保养爱护了一辈子的手，却止不住地颤抖着——以手为刃，伤了根本，已然废了。
轩逸阁阁主入了文道，字字泣血，言出法随，他喊出的每一个字都像一柄刀，砍向那些魔物；可那每一柄刀，燃烧的都是他自己的修为精气，此刻他七窍流血，面色灰败，被弟子们扶着才没有倒下，已然是个废人了。
他们护下了大多数的亲传和弟子，却是以自身作为代价。
那些年轻人还活着，还能站起来，还能哭，还能喊，还能在这片尸山血海里寻找熟悉的面孔——而他们这些做师尊的，把能给的都给了，把该扛的都扛了，把最后一丝力气都榨干了，换来的是身后那些年轻的脸还能有明天。
这等仗义死节之士，还能拖如此之久，除了他们这些从一开始便过来的人，中途还有不少。
那些隐世多年的老家伙们，也被这场浩劫从闭关处炸了出来。
他们有的白发苍苍，有的行将就木，有的早已不问世事多年——可魔族的动静太大了，大到他们想装作看不见都不行。于是他们来了，一个接一个，带着他们积攒了数百年的修为，带着他们早已封存多年的兵刃，带着那副“反正也没几年好活了”的架势，一个接一个地倒在了这片战场上。
无情道的其他修士同伴们，能认识的，居然都来了。
那些平日里独来独往、谁也不搭理、恨不得把“别烦我”三个字写在脸上的家伙，那些被世人诟病“无情无义”“冷血自私”的家伙——居然都来了。
他们从四面八方赶来，有的风尘仆仆，有的浑身带伤，有的连剑都没来得及擦亮。
他们站在那里，和那些他们素不相识的人站在一起，面对着那些他们本可以不管的敌人。
天上地下，满满当当。
都是人。
带着死志，近乎死绝。