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第二卷：北徏风烟99：陈见碑文疑遗脉，身世之谜渐揭开(第1/2页)
阳光晒得屋瓦发白，陈宛之提着粗布包袱走出书房，脚步落在青石阶上，发出轻微的回响。她走得不快，也不慢，肩上的书压得略沉，但步子稳。药囊在腰侧轻轻晃动，里头装着几味刚配好的散剂，防暑用的，城南的孩子们最近夜里容易发热。
她穿过院中那棵老槐树投下的半片阴影，忽然停住。
不是因为风，也不是因为人声。
是紫檀匣在包袱里反了一下光。
方才关门前，她特意把匣子摆在案头最显眼的位置，拓片藏在底层暗格，压着“溯源求真”的字条。可就在刚才那一瞬，日头斜了一寸，阳光正好照在匣盖边缘，银鱼带的倒影掠过漆面，竟像一道刀痕划开旧梦。
她没回头。
可脚底像是被什么钉住了。
“文心承脉血继归”——这七个字，又浮上来。
不是读出来的，是自己蹦出来的，像锅里煮沸的水泡，一个接一个顶到喉咙口。她抿了抿唇，手指无意识地往腰间摸去，却只触到衣料。玉简没带出来，惯常的位置空落落的，反倒让这股念头更清晰。
她站在原地，包袱搭在臂弯，另一只手缓缓收拢。
小时候在渔村，老族长总说：“你写的字，比庙里菩萨签还准。”那时她不信，只当是哄小孩的话。后来县试策论写完，考官盯着她看了半晌，说：“这文章有根。”她也只当是夸奖。再后来，每写一篇真正有用的策子，脑子里就会闪过些稀奇古怪的画面——铁鸟飞天、万人同看一镜、铁车无马自走……她渐渐明白，“执笔者有灵”不是虚话。
可现在，有人早在很久以前，就把这句话刻在了碑上。
还是和“血继归”连在一起。
她闭了下眼。
不是悲，不是喜，甚至不算惊。是一种很奇怪的感觉，像走路时忽然发现鞋里进了沙子，不疼，但每一步都提醒你：不对劲。
她是谁？
渔家女？吃百家饭长大，采药换米，熬汤救人的陈宛之？
还是……别的什么人？
念头一起，便压不住。她想起昨夜翻出的那本《历代石刻辑录》，书页厚重，纸张泛脆，明显不是近年所编。而那张拓片夹得极深，几乎与书脊粘连，若非她指尖敏感，察觉到异样厚度，怕是连抽都抽不出来。
谁放的？
为什么放？
偏偏是这一句？
她睁开眼，目光落在前方不远处的官署外门。两扇黑漆大门半开，守卫靠在门边打盹，蝉鸣从墙外传来，一声比一声急。寻常得很，热天该有的样子。
可她心里清楚，有些事，已经不能当作寻常了。
她慢慢往前走了一步，又一步，走到庭院中央，终于停下。
这里曾是她每日必经之路。初入翰林院时，她站在这儿背过《礼部仪注》；修订《农政新编》那阵，她拎着茶壶来回奔波，鞋底磨薄了三层布；前几日递《请设痘防疫局疏》，也是从这扇门出去，一路走到太医院门口。
她做的事，都是实打实的。
为百姓写的策，为孩童试的药，为土地画的图——桩桩件件，凭的是心，靠的是行，从来不靠出身。
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可如今，这张拓片却像一根细针，扎进她一直忽略的地方：如果她的“心”，本就被人预设过呢？
如果从拾玉简那天起，一切就不是偶然？
她抬手，轻轻按了按眉心。
没有哭，没有抖，甚至连呼吸都没乱。只是站得更直了些，像一棵被风吹久了的竹，弯了一瞬，随即挺回原样。
她当然想查。
可她也清楚，现在不是时候。
牛痘才刚试成第一轮，民间尚有疑虑，朝中还有人虎视眈眈。策议司虽已提上议程，但人选未定，章程未立。她肩上扛的不是一个人的前程，是一批寒门学子的机会，是一条能让实政落地的新路。
若此时突然追查身世，一旦牵出前朝旧事，必成攻讦利器。别人不会说她寻根，只会说她“妄图复辟”“居心叵测”。哪怕一句流言，也能让刚起步的事功亏一篑。
她不能冒这个险。
也不能让情绪坏了分寸。
她深吸一口气，热风灌进肺里，带着夏日特有的燥意。她低头看了看包袱，伸手将紫檀匣往上托了托，确保它不会滑落。然后，她重新迈步。
一步，两步，三步。
脚步恢复了节奏，不疾不徐，一如平日上下值的模样。
她走过守卫身边时，那人迷迷糊糊睁了眼，见是她，点头笑了笑：“沈编修还没走？”
“顺道取了几本书。”她答，声音平稳，像在说今日天气不错。
“这大热天的，早些回去也好。”守卫打着哈欠，“听说城南那边，孩子们都喊您‘活神仙’了。”
她嘴角微扬，没接这话，只道：“别听他们瞎传，我就是个写文章的。”
说完，她抬脚跨出门槛。
外头街市喧闹，小贩吆喝着冰镇酸梅汤，几个孩童赤脚跑过，溅起尘土。她站在台阶上，最后回望了一眼官署院内。
老槐树还在，紫藤架也还在，窗纸透光，屋瓦反晴。一切如常。
可她知道，有什么不一样了。
她不再只是那个靠笔杆子闯前程的沈怀真。
她是那个，必须弄清自己为何能写下这些文章的人。
她转身，沿着石板路往巷口走去。
太阳偏西了些，照在靛蓝袍子上，银鱼带微微发亮。药囊随着步伐轻晃，里头的竹叶绣线磨得有点起毛，但她没注意。她只记得自己在案上写下的四个字：溯源求真。
现在，她要把这四个字收起来，压进心底。
先办眼前事。
等百姓不再因疫病失子，等田地不再因旱涝绝收，等寒门子弟也能堂堂正正走进考场——那时，她再回头，一步一步，亲手揭开那层遮了太久的纱。
她走得很稳。
包袱里的书没掉一页，脚下的路也没走歪一步。
巷子尽头有风吹来，卷起一片落叶，打着旋儿贴过她鞋面。
她没停。
也没回头。