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黑色与灰色的长裙层层叠叠，像生前那些被遗忘的岁月累积成的褶皱。发髻高耸入云，流苏步摇从鬓角垂坠下来，每走一步便发出细碎的、泠泠的响声，像是远处有人在哭，又像是什么东西在碎。步摇的坠子不是金银玉石，而是三颗极小极小的骷髅头，白森森的，眼眶里嵌着暗红色的鬼火珠。
她的面容是好看的。
精致到不像是一个活人——当然她不是活人，甚至不是死者，她是比生死更古老的存在。五官的每一处线条都恰到好处，像是一尊被供奉了千年的神像，被香火熏出了温润的包浆。但那张脸上没有任何可以被称作“悲喜”的东西。不是冷漠，是彻底的、绝对的空。就像忘川水面上倒映出来的一切——看起来什么都有，凑近了，什么都是一场虚妄。
她手里提着一把铜壶。
铜壶被摩挲得发亮，壶身上铸着兽面纹，兽嘴大张，汤水便从那张嘴里源源不断地注入石案上的青瓷杯。她的动作不疾不徐，每一杯的汤量都分毫不差。身后，一口巨大的铜鼎沸腾不息，鼎下的火不是红色的，是苍白的、没有温度的、却永远不会熄灭的阴火。鼎中翻滚的液体时而清透如露，时而浓稠如血，时而漆黑如墨，时而金黄如蜜。热气蒸腾而上，带着一股令人眩晕的异香——
那不是花香，不是食香，是“遗忘”本身的味道。
每一缕香气都在低语：放下吧，放下吧，你什么都不记得了，多好。
孟婆汤分五味：甘、苦、辛、酸、咸。
每一个来到这里的魂魄，喝下的味道都不一样。甘的是生前圆满却仍贪恋的，苦的是受尽磨难渴望解脱的，辛的是心怀不甘满腔怒火的，酸的是遗憾太多不忍放手的，咸的是眼泪已经流干、只剩麻木的。但无论什么味道，最终效果都一样——一个呼吸之间，前尘往事便如沙画被风拂过，干干净净，不留痕迹。
不是所有魂魄都愿意喝的。
有人挣扎，有人哭喊，有人双膝跪地、用尽最后一丝力气抓住石案的边缘，指甲嵌进青石的缝隙里——但那些鬼吏不会给他多余的时间。
鬼吏分列两旁，身形比寻常鬼魂高大一圈，穿着墨色的甲胄，脸上罩着青铜面具。面具上只开了两个孔洞，看不见眼睛，只能看见里面更深沉的黑暗。
不愿饮的，脚下突然一空——刀片从石板的缝隙中弹起，锋刃贴着小腿划过，不是致命伤，但那种冰冷的刺痛足以让任何挣扎的魂魄浑身一软，嘴巴不由自主地张开。或者，更直接些。铜制的长管从鬼吏手中探出，对准魂魄的喉咙一送，一灌，一气呵成。被强灌的魂魄瞪大了眼睛，喉咙里发出咯咯的水声，然后——
然后就安静了。
眼睛里的光一点点地熄灭，像最后一盏灯被风吹灭。那些愤怒、不甘、眷恋、恐惧、悔恨，都在那一瞬间被漂白、被抹去、被彻底清空。他们的嘴角甚至浮现出一丝茫然的微笑，像是做完了一个很长很长的梦，终于醒来，却怎么也想不起梦见了什么。
他们被引向窄道，走向轮回渡口，走向另一场他们永远不会记得曾经经历过的生死。
没有人会在醧忘台停留太久。
因为这里什么都没有。没有记忆，没有情感，没有过去，也没有未来。只有不断涌动的河雾，只有一百零八间幽暗的廊房，只有沸腾的铜鼎和永不冷凉的青瓷杯。
只有孟婆。
永远坐在那里，永远是那张无悲无喜的脸，永远提着那把铜壶，永远在为下一个、再下一个、再再下一个魂魄斟满那杯让他们忘记一切的东西。
她的流苏步摇在无风的空气里轻轻晃荡，骷髅坠子碰在一起，发出细碎的、像骨节折断一样的声响。
忘川水还在呜咽。
醧忘台上方，没有星星。
只有雾。